Exercicio de imaginação

Imaginem a seguinte cena. Uma menina, sozinha na rua, meio dia, vinte anos? Vá lá, vinte anos. Cabelo vermelho, tatuagem, piercings - Céus! Ela faz de tudo pra chamar atenção! - Suas roupas? Calça Jeans, tênis e uma camisa. Mas não uma camisa qualquer, uma caída que mostra parte das costas e até mesmo (vejam só que absurdo!) parte do Sutiã.

Hmmm, vinte anos, sozinha, sutiã a mostra, com certeza boa coisa ela não quer. Deve ser mais uma dessas garotas carentes por atenção, ela quer mais é se mostrar mesmo e se ela não se dá ao respeito, o que há de mal em dizer algumas gracinhas? Digo, ela fica realmente gostosa naquele jeans apertadinho. E o ombro de fora então? Se não quisesse ouvir não colocaria tanta pele a mostra. Se ela escuta a culpa é dela!

Responder às gracinhas? Fora de questão! Ela é pequena, ela é fraca. Biologicamente falando, eu, homem todo poderoso, posso fazer o que eu quiser. Posso dizer o que der na telha por que um simples movimento brusco poderia deixar severas marcas na pele. Afinal de contas, um cromossomo Y faz toda a diferença do mundo pra dizer se você é caça ou caçador, presa ou ameaça, subjugado ou dominador. Sim, esse único cromossomo Y significa tudo.

Vamos continuar com o exercício de imaginação. Agora essa mesma menina - de vinte anos, piercing, tatuagem, cabelo vermelho, calça apertada e costas de fora - entra no supermercado. Mas ela não para no corredor de congelados, nem entre as comidas, claro que não. Ela é abusada, pensa que o lugar dela não é na cozinha. Segue um pouco mais e para entre as bebidas. Bebidas! Caramba, não poderia estar em um lugar e em uma condição menos compatíveis com seu segundo cromossomo X. E se ela está lá porque quis, tem que aturar as conseqüências, que incluem puxões de cabelo de pivetes, cantadas de senhores que poderiam perfeitamente ser seu avô, piadinhas de atendentes metidos a engraçadinhos... Mas fazer o que se isso faz parte, né? 

Não, isso não faz parte! Na verdade, isso é um absurdo!

Esse “exercício de imaginação” não passou de meros 60 minutos da minha vida, na distancia de 100 metros entre a minha casa e o supermercado. E esse texto, um desabafo de tudo o que eu já tive - e sei que ainda terei – de ouvir por todos esses anos. E eu tenho certeza que é muito pior com outras garotas, afinal eu estava em bairro calmo de uma cidade pequena.

A pior parte dessa história toda não é ouvir esse tipo de coisa, e olha que isso é horrível! A pior parte é quando você percebe, depois do décimo “ô lá em casa”, que você já acha isso normal. É quando você não fica enojada ao ver um senhor na casa dos seus 60 anos te devorando com olhar sem nem se importar se você está ficando constrangida. É quando uma pessoa (se bem que realmente fica uma dúvida se esse tipo de gente deve ser chamado de pessoa ou animal...) se acha no direito de desrespeitar e violar outra só pelo simples fato de ser homem e eu me sinto na obrigação de abaixar a minha cabeça e ficar envergonhada sem ter feito nada de errado.

Antes que falem “Mas você está generalizando! Existem muitos homens bons por aí!” Sim, é claro que existem! E, realmente, eles são muito!Mas infelizmente eles não são maioria e muito menos totalidade. Quanto mais uma mulher anda na rua, mais ela percebe que a maioria é constituída por essas pessoas descritas no texto.

Desde pequenas nós, mulheres, ouvimos os seguintes conselhos: Se você quiser ser levada a sério não use decotes, não use saias curtas, não fale palavrão, não fale alto, não retruque quando implicarem com você na rua, não fale de sexo, não se exponha, não beije mais de um cara, dê sua opinião com parcimônia, não discuta, arrume um marido, não beba e mais centenas de outras sugestões nesse sentido, tudo para ser uma moça de respeito.

Mas o que é ser uma moça de respeito? Porque é feio eu vomitar de bêbada, mas quando um homem o faz é porque ele é machão? Porque quando um cara pega várias ele é O cara e quando uma mulher o faz ela é A vadia? Porque fica feio uma moça falar de sexo? E, mais importante, porque tem que ser esse tipo de coisa a me definir, como pessoa, como individuo? Eu não preciso servir de objeto para alguns e eu não preciso ser só um rostinho bonito, um bibelô pra ficar na sua estante. Eu posso SIM usar decotes e ser inteligente! Eu posso SIM falar de sexo e ser idônea! Eu posso SIM beber e não querer que me agarrem! E, principalmente, eu posso SIM ser mulher e andar na rua a hora que eu quiser com a cabeça erguida, sem ter que me preocupar se no primeiro beco há um homem mais forte que eu querendo me violentar. Na verdade, eu devo.

Então, meninas, acordem! Vocês não precisam se dar o respeito, porque ele é um direito seu!

O cigarro, o você

Ela acendeu um cigarro pra se sentir bem. 

Na verdade, ela acendeu um cigarro pra lembrar você... o teu gosto. E assim o fez, a cada tragada era você. Ela colocou as músicas que você gosta pra tocar e derramou uma lágrima. Agora cada nota e cada lágrima era você. O gosto permaneceu por tempo suficiente para ela crer que estava apaixonada pela sensação, pela fraqueza. E estava, mas negava. O gosto do teu beijo era exatamente aquele, o cheiro da tua voz era exatamente aquele, a sua leveza era exatamente aquela, o olhar era o teu. A fumaça empesteou o dia, a casa fria e o amargo gosto, adivinhe... era teu. Apaixonou-se, entregou-se, deixou-se levar. Sentou na cadeira e segurou-se na falsa alegria de ter você de mentirinha e sorriu. Parece que dessa vez alguém conseguiu enganar o jovem coração, parece que dessa vez a mocinha pedia pelo vilão. Jovem coração se desfazendo aos prantos por um cigarro mascarado de você, bobo sentimento de culpa. Talvez seja o primeiro, talvez ela queria um pouco mais de você e respira você e te sente perto a cada respiração. Ela o solta, se desfaz em prantos junto às cinzas depois de uma lembrança que não era você. Mas tu vens à lembrança num momento conseguinte e a faz melhor... e a faz pior. Ela pensou em você, foi tudo em que pôde pensar. Talvez mais tarde ela acenda outro cigarro e pense em como você e a sua áurea a estragam, em como você e sua áurea a transformam no incerto mais certo que alguém já pôde ver. Talvez mais tarde ela tenha certeza do que sente e deixe de negar que a cada vez que o celular se manifesta ela espera que seja você.

Na incerteza de deixar de negar ela entrou no carro e correu, por pouco tempo ela queria tê-lo feito. Só dessa vez ela queria sair dessa vida certa e poder correr pros seus braços. Só dessa vez ela queria deixar de ser intitulada como a perfeita e ser a melhor pra você. Só dessa vez ela queria ser dona da própria vida pra ninguém dizer o que ela deve ou não fazer. Só dessa vez queria deixar esse sentimento de fazer tudo errado no amor sempre e errar com você.... apesar de ser tarde, apesar dessa tarde em chuva se desfazer e ela desistir da tola ideia de se entregar.

E então a fumaça levou parte do pranto, e então a fumaça levou embora a tristeza de um amor mal acabado. Apagou o cigarro e algo a fez crer que esse não era o último. Abriu as janelas e voltou a viver.

Anexo: Brooke Waggoner - Fresh Pair of Eyes

Suficiente

Seu maior medo era não ser suficiente. Suficiente para si mesma, suficiente para os outros. Não ser suficiente para ser amada, querida, lembrada. E ela não conhecia palavras suficientes para descrever seu medo de não ser suficiente. Então, as palavras faltariam. Mas ela esperava que fossem apenas as palavras a faltar. E que ela fosse suficiente.

E ela seria. E ela é.

Hoje, ela é suficiente. 

Sonhos

Sonhos que chegam, que vão embora. Sonhos de uma vida inteira.

Sonhos impossíveis, sonhos possíveis. Sonhos mágicos, reais, confusos.

Sonhos de uma noite. Sonhos compartilhados, sonhos imaginados, escritos.

Sonhos que nos levam a outro mundo, que dão um novo sentido a nossa vida.

Sonhos que nos permitem aprender, que nos permitem sermos felizes.

Sonhos inimagináveis, simples, complexos, inacabados, completos.

Sonhos que um dia vão se tornar a nossa realidade. 

E da dor, se encarrega a vida

Ela, a indesejada, a “tinha que ser justo com ele?”. A morte. Temos tanto medo dela que evitamos até falar o seu nome, preferimos tratar de uma coisa natural por outros nomes, como se apenas pronunciar fosse trazê-la pra perto. Ninguém está preparado pra isso, é verdade, e quanto mais jovens somos, mais distante ela parece, mas não se pode fugir dela pra sempre.

Ela pode vir de várias maneiras. Às vezes a morte chega sem avisar, às vezes fica bem claro que ela está próxima. Algumas vezes tentamos de tudo para barganhar uma volta e outras, até pedimos pra que ela acabe com a dor de alguém. Mas não importa como ela venha, uma coisa é constante, a dor. Não de quem vai, mas sim de quem fica.  

Tentamos nos confortar com palavras doces como, ‘ele está um lugar melhor’ ou ‘não há mais dor do outro lado’ e quanto a este lado? ‘Este lado’ não fica um lugar melhor e há sim, muita dor e não há nada que possamos fazer. Nos unimos uns aos outros procurando conforto, nos isolamos completamente de tudo e todos ou simplesmente agimos como se não passasse de um péssimo pesadelo. Algumas vezes, gostaria que isso bastasse.

Essa semana ‘ela’ apareceu e levou alguém da minha vida. Não o amigo mais próximo, é verdade. Mas ainda assim a dor existe. Sinto dor pela família. Sinto dor pelos amigos. Sinto dor pelos conhecidos. Sinto dor por ele. O conhecido ‘pelo menos ele estava fazendo o que amava’ ou ‘estava percorrendo seu sonho’ não ajuda muito a amenizar a sensação de perda. Essa frases soam um pouco como pensamento mágico. ‘Quem sabe se eu repetir isso talvez eu acredite e me sinta melhor’. Que pena, não funciona. E a clássica pergunta, ‘tudo bem’ e ‘como você está?’, por favor, não a façam. Não está tudo bem.    

A dor não está na morte, mas sim na vida. Quem se foi, não sente mais dor, não sente mais nada, mas quem fica... ah quem fica.

Textos bonitos e contos não vão ajudar quem sofre, afinal, não vão trazer a pessoa de volta, mas ainda... quem sabe? Podem trazer uma pequena lição, talvez ajuda a acalmar um pouco a mente de quem ficou. Ou talvez não, no mínimo, ajuda quem escreve.

Acredito que se a morte e a vida tivessem forma, a vida seria uma bonita criança. Inquieta, inconstante, geniosa e, por que não, um pouco cruel, mas bonita, tão bonita que só de olhar para ela você sente vontade de agarrá-la com unhas e dentes e protegê-la a qualquer custo (não digo que isso é ruim, pois não o é). E a morte? Bem a morte é uma senhora mascarada. Sábia, imparcial, justa e que vem para nos acalentar, mas, pobrezinha, anda com uma mascara tão pavorosa que fugimos dela com todas as nossas forças. A morte existe para acalmar as manhas da vida, não devemos temê-la, mas sim, como toda senhora, respeitá-la, porque quando você encontrá-la ela vai tirar sua mascara e dizer:

“Se acalme, pois não lhe farei mal. Agora seu caminho é seguro e calmo, pois da dor se encarrega a vida”

Gostaria de terminar esse texto com uma despedida. Deixo meus profundos sentimentos à família e aos amigos e uma mensagem. Por mais que não fossemos exatamente próximos, você deixará saudades, Berredo. Mas não se preocupe, a dor passou e agora é a hora de voar alto, como você desejou e como você merece.

O que é o amor?

Há muitas maneiras e explicações sobre o que é o amor, ele pode ser classificado de diversas maneiras, só depende de quem. O amor pode ser o carinho por sua família. O amor pode ser a confiança em um amigo. O amor pode ser a satisfação de exercer o seu trabalho. O amor pode ser algo que ainda não foi descoberto. O amor pode ser a saudade em uma lágrima. O amor pode ser a alegria em um olhar. O que é amor? Com certeza são as coisas simples como os gestos, palavras e ações. O que é amor? Com certeza não são apenas coisas boas, há as ruins também, mas o ruim sempre pode se tornar em bom, isso que faz toda a diferença. Então pergunto de novo: o que é amor? Com certeza é o que há dentro de você e marcado em sua alma.

A escrita, o estilo e tudo o mais.

Desde o lançamento do Blog os autores estão fazendo pequenos textos mostrando seu estilo de escrita, mas fica realmente difícil fazer isso quando você ainda não sabe direito o seu próprio estilo.

Se você gosta de escrever sobre o dia a dia, seu estilo é contemporâneo. Se você gosta dos lindos romances e intrincados assassinatos, seu estilo é romântico. Se você gosta de colocar todas as suas emoções no papel, exacerbando a tristeza e enaltecendo a alegria, seu estilo é dramático. Mas e se você gosta de um pouco de cada?   

Para definir esse tipo de coisa temos que, antes de tudo, nos fazer uma pequena pergunta: Porque eu escrevo? Ora, por tudo! Escrevo para me divertir, para me sentir melhor, porque estou triste ou alegre e quero compartilhar, para fazer os outros rirem, para fazer os outros refletirem, enfim, para viver. Acho que essa resposta não ajudou muito...

Se a não pergunta socorreu muito, passemos para a próxima: Pra quem eu escrevo? (autora solta um risinho) Pra todos! Posso fazer histórias para príncipes e princesas, para astronautas e atrizes, Jogadores de futebol e modelos, mas posso escrever também para psicólogos, donas de casa, empresários.

Que droga, continuo na mesma.

Então, se eu ainda não sei porque ou pra quem eu escrevo só me resta uma única pergunta pra tentar descobrir meu estilo, quando eu escrevo? Ai, ai... o tempo todo – e quando não estou escrevendo, estou imaginando histórias.

Puxa vida (suspiro). Depois de pensar, escrever e falar ainda não temos uma resposta. Afinal, se você escreve sobre tudo, por tudo, pra todos e o tempo todo, qual é o seu estilo? Acho que não sabemos a resposta, ou, pior ainda, ela está na cara!

 A falta de estilo, se torna o estilo em si.

Todo texto de uma mesma pessoa tem sempre várias características em comum, como a linguagem, as palavras, a maneira da mente colocar ordem nelas... e com isso, a falta de padrão vira o padrão, por mais que você tente fazer textos completamente diferentes uns dos outros.

No fim, tudo se resume a: estilo, ter ou não ter, eis a questão! Bem amigo, você sempre o tem, por mais que não queira.

E afinal, qual é o seu?